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Un jour d'août 1853, une goélette jette l'ancre dans un port californien. À la couleur de sa grand-voile, les habitants comprennent que son capitaine a réussi l'impensable : capturer la "Femme Solitaire" , ultime représentante d'un peuple immémorial, abandonnée dix-huit ans plus tôt dans une île sauvage située au large de Los Angeles et Santa Barbara. Elle parle une langue énigmatique et, contre toute attente, irradie une joie extraordinaire. Un nouveau venu dans la région, le Dr Shaw, noue avec elle un lien très fort. Pendant qu'il tente de déchiffrer sa langue, il s'interroge : qu'a-t-elle vécu dans l'île ? Les clans de la ville se reforment et menacent la survie de la Femme Solitaire. Le Dr Shaw prend fait et cause pour elle - un combat pour la vérité. Tel est le ressort de ce magnifique roman choral fondé sur un fait divers authentique. On y retrouve la passion d'Irène Frain pour les héroi[u0308]nes confrontées à l'adversité, les peuples opprimés, les langues perdues, l'océan, les horizons lointains. (payot.ch)

" Il y a des années, j'ai habité une maison avec un jardin et un puits. Un minuscule morceau de terre. Par en dessous courait une source. Longtemps je n'ai pu y retourner. La maison m'était interdite. À l'heure où j'ai quitté l'enfance, j'ai dû l'abandonner, elle aussi. Depuis, j'ai construit devant elle une barrière invisible. Jusqu'à cet après-midi d'un solstice d'été où j'ai compris que je ne serais sauvée qu'en ne me sauvant pas ; et qu'il fallait à tout prix que je regagne la rive ancienne du temps, là où était resté le secret, là où il palpitait, si vif, si violent. Alors j'ai répondu à la maison. Dès que je suis sortie de la venelle, j'ai été habitée par le désir de reprendre le monde à sa source, de recommencer à l'écouter. Et ce qu'il me disait, de le raconter. " Dans cette Bretagne des années cinquante, on jardine son esprit comme son lopin de terre, les livres autant que les fleurs. On enterre les morts comme on travaille le tissu ou la pierre. Dans les règles de l'art. Voici le voyage de l'enfance.

1911, un journal parisien livre cette nouvelle extravagante : "Marie Curie a un amant". à l'époque, son mari est mort depuis cinq ans. Mais Marie a le tort d'être célèbre, "? étran-gère ? " (elle est d'origine polonaise), "? juive ? " (à en croire certains de ses pourfendeurs). Comme Dreyfus vingt ans plus tôt, il faut l'abattre. Et peu importe que la célèbre veuve, qui s'apprête à recevoir son deuxième prix Nobel, soit une icône. Son amant, c'est Paul Langevin, ami d'Einstein, lui aussi savant d'exception, familier des Curie. Mais Paul est marié. Pour percer le secret qui attacha si fort Marie Curie à cet homme, au risque d'y perdre sa réputation, Irène Frain a interrogé des lieux méconnus, des archives négligées, des photos oubliées. Et c'est une bouleversante histoire d'amour qu'elle nous donne à lire dans ce "? thriller médiatique ? " d'une terrible modernité. Du même auteur aux Editions de la Loupe : Sorti de rien , 2014.

"Les faits. Le peu qu'on en a su pendant des mois. Ce qu'on a cru savoir. Les rumeurs, les récits. Sur ce meurtre, longtemps, l'unique certitude fut la météo. Ce samedi-là, il a fait beau. Dans les commerces et sur les parkings des hypermarchés, on pointait le ciel, on parlait d'été indien. Certains avaient ressorti leur bermuda et leurs tongs. Ils projetaient d'organiser des barbecues dans leur jardin. L'agresseur, a-t-on assuré, s'est introduit dans la maison de l'impasse en plein jour. On ignore à quelle heure. Pour trancher, il faudrait disposer du rapport du policier qui a dirigé les investigations. Malheureusement, quatorze mois après les faits, il ne l'a toujours pas rendu." Face à l'opacité de ce fait divers qui l'a touchée de près - peut-être l'oeuvre d'un serial killer -, Irène Frain a reconstitué l'envers d'une ville de la banlieue ordinaire. Pour conjurer le silence de sa famille, mais aussi réparer ce que la justice a ignoré. Un crime sans importance est un récit taillé comme du cristal, qui mêle l'intime et le social dans des pages tour à tour éblouissantes, drôles ou poignantes."

Les faits. Le peu qu'on en a su pendant des mois. Ce qu'on a cru savoir. Les rumeurs, les récits. Sur ce meurtre, longtemps, l'unique certitude fut la météo. Ce samedi-là, il a fait beau. Dans les commerces et sur les parkings des hypermarchés, on pointait le ciel, on parlait d'été indien. Certains avaient ressorti leur bermuda et leurs tongs. Ils projetaient d'organiser des barbecues dans leur jardin. L'agresseur, a-t-on assuré, s'est introduit dans la maison de l'impasse en plein jour. On ignore à quelle heure. Pour trancher, il faudrait disposer du rapport du policier qui a dirigé les investigations. Malheureusement, quatorze mois après les faits, il ne l'a toujours pas rendu. " Face à l'opacité de ce fait divers qui l'a touchée de près – peut-être l'œuvre d'un serial killer –, Irène Frain a reconstitué l'envers d'une ville de la banlieue ordinaire. Pour conjurer le silence de sa famille, mais aussi réparer ce que la justice a ignoré. Un crime sans importance est un récit taillé comme du cristal, qui mêle l'intime et le social dans des pages tour à tour éblouissantes, drôles ou poignantes.